Encontro

Meu pai perdi no tempo e ganho em sonho.
Se a noite me atribui poder de fuga,
sinto logo meu pai e nele ponho
o olhar, lendo-lhe a face, ruga a ruga.

Está morto, que importa? Inda madrugada
e seu rosto, nem triste nem risonho,
é o rosto, antigo, o mesmo. E não enxuga
suor algum, na calma de meu sonho.

Ó meu pai arquiteto e fazendeiro!
Faz casas de silêncio, e suas roças
de cinza estão maduras, orvalhadas

por um rio que corre o tempo inteiro,
e corre além do tempo, enquanto as nossas
murcham num sopro fontes represadas.


(in Claro Enigma, Carlos Drummond de Andrade)



sonho sempre que ele vive, desde que mudou de morada, num vale imensamente verde.

How Green Was My Valey (1941), John Ford

home

(The Birth of a Nation, D. W. Griffith)

Mid pleasures and palaces though we may roam,

Be it ever so humble, there's no place like home;

A charm from the skies seems to hallow us there,

Which seek thro' the world, is ne'er met elsewhere.

Home! Home!

Sweet, sweet home!

There's no place like home

There's no place like home!

(uma versão cantada:
https://www.youtube.com/watch?v=eB7PVkf-37g)

letra: John Howard Payne (1823)

música: Henry Bishop

o som dos Maltesers a derreter no palato ou a ciência de um prazer

aconchego um Malteser

entre o pico da concavidade do céu

da boca (perdão – do céu palatino)

e da língua mole.

para não acelerar o processo

de erosão enzimática,

suspendo o movimento

do maxilar.

pausa.

um crepúsculo de

chocolate derrete como

a cera das velas fundidas

numa superfície plana, converte-se num

manto de sabor, e desse quase

nada procede o ruído

da morte esfumada da bolacha

de dentro – sulcada que

nem um queijo suíço –,

comovida

pelo regozijo desta

boca triste (será o ruído

do pavio a dissipar-se?).

quero mais um Malteser

e outro

e outro...

o pacote inteiro.

porque, já dizia Márai,

as velas ardem até ao fim.

e eu não sei escrever

poesia. por isso, escuto o som

dos Maltesers a derreter

no palato.

The Golden Rush (1925), Charles Chaplin