melancolia

«O seu dia a dia, normalmente uma espécie de alforreca, uma criatura invertebrada e informe, obtivera uma estrutura mesozoica. Avançava, com segurança, até com desenvoltura, em direção a um clímax, tal como numa peça, tal como um dia deveria avançar. Anthony temia o momento em que a espinha dorsal do dia se quebrasse, o momento em que, depois de ter conhecido a rapariga, ter falado com ela e ter acompanhado o seu riso à porta, tivesse de voltar às borras melancólicas de chávenas de chá e à crescente secura das sanduíches que sobrassem.»

Belos e Malditos, F. Scott Fitzgerald

no jardim

o meu triunvirato felino, saído de uma tapeçaria inglesa.

a Lua fuma cachimbo

Berlim veio a Lisboa esta noite e trouxe um último tango protagonizado por Ute Lemper. Repertório clássico da artista, Last Tango in Berlin pedia um ambiente a meia-luz e um copo de whiskey, porque como disse Lemper: “o pior inimigo do Tango é o amanhecer”. Pois que durasse toda a noite, enquanto a Lua fuma o seu cachimbo. Entre Dans Le Port d’Amsterdam e Ne Me Quitte Pas de Jacques Brel, poemas de Pablo Neruda e outras grandes performances, foi igualmente recordada Marlene Dietrich. O chapéu, o jeito da perna, o cachecol de penas, o fingimento do cigarro. Dietrich aqui e ali.

http://www.youtube.com/watch?v=jO0h190oboE

http://www.youtube.com/watch?v=BSoZ2lApSMY

os livros que devoraram o meu pai

«(...) nós somos feitos de histórias, não é de a-dê-énes e códigos genéticos, nem de carne e músculos e pele e cérebros. É de histórias. O meu pai, tenho a certeza, perdeu-se nesse mundo e agora ninguém lhe consegue interromper a leitura. (...) Há inúmeros lugares onde um ser humano se pode perder, mas não há nenhum tão complexo como uma biblioteca. Mesmo um livro solitário é um local capaz de nos fazer errar, capaz de nos fazer perder. Era nisto que eu pensava enquanto me sentava no sótão entre tantos livros.»


Afonso Cruz

dois

compro bilhetes para dois, sabendo que te vais sentar ao meu lado no(s) espetáculo(s). vens sempre, penso, não gastei o dinheiro em vão. vens sempre. talvez por vires sempre, sinto mais esta ausência isolada, no meio do sempre que define a tua presença. já não penso no dinheiro do bilhete, nem pretendo dá-lo a outra pessoa. vou voltar para casa e guardar na minha mala o dia em que não vieste, borrifado com a amostra de perfume que me deram na loja.

é doce

quero fazer, deixa-me fazer. quero sujar e ser senhora da bagunça. quero rir muito e misturar os ingredientes sem olhar às medidas certas. quero errar a receita para repeti-la. quero farinha pelo ar e bigodes de chocolate. quero provar com a ponta do dedo a minha invenção. quero que o avental fique com as marcas da grande proeza. quero ver o bolo crescer demasiado, porque pus fermento a mais. quero chegar ao fim, olhar em volta e tentar decifrar o sabor da aprendizagem.

o perfume do antigo

«Respirava de sala em sala, difundido como um incenso, este odor a biblioteca antiga, que vale por todos os perfumes do mundo.»

Terra dos Homens, Saint-Exupéry