déjeuner du matin

Il a mis le café

Dans la tasse

Il a mis le lait

Dans la tasse de café

Il a mis le sucre

Dans le café au lait

Avec le petit cuiller

Il a tourné

Il a bu le café au lait

Et il a resposé la tasse

Sans me parler

Il a alumé

Une cigarrette

Il a fait des ronds

Avec la fumée

Il a mis des cendres

Dans le cendrier

Sans me parler

Sans me regarder

Il s’est levé

Il a mis

Son chapeau sur la tête

Il a mis

Son manteau de pluie

Parce qu’il pleuvait

Il est parti

Sous la pluie

Sans une parole

Sans me regarder

Et moi j’ai pris

Ma tête dans ma main

Et j’ai pleuré.

Jacques Prévert

dança

tenho tanto ritmo no tambor cardíaco que acho que estou prestes a apagar-me, restam-me poucos minutos. estou a rebentar de instintos musicais. calcei os saltos altos para chegar à prateleira onde guardo as cartas que te escrevo em silêncio e anonimato. vesti a mini saia que mais gostas para imaginar que danço para ti. o meu corpo continua agitado pelo rufar deste tambor doce e infernal. não sei se sofro ou se sou feliz. talvez ambas as coisas. sou tão feliz que até dói. é isso afinal. estou tão musical que no lugar das palavras vejo notas de uma pauta que dá à própria leitura a melodia que me embriaga. estou lentamente a rasgar-me. sou uma carta escrita que não quer ser lida. coloco-me, ainda que já rasgada, na prateleira que te encerra.

a música de repente ficou mais alta.

já passaram alguns minutos.

vou tirar a saia.

já me viste dançar.

a Lua está sempre ali

quero beber contigo o cálice do amor e construir estradas novas para as nossas viagens nocturnas. só a Lua nos vigia. as estrelas são velas acesas pela chama da nossa faísca, o negro do céu o manto que nos envolve no amplexo do silêncio das palavras. descemos os dois às trevas do coração e descobrimos os nossos Vales Encantados. debaixo da pele somos feitos da matéria do Sonhos. do meu vale colho uma flor para ti; do teu dás-me o Arco-Íris.

No colo da Ilusão imaginei tudo isto.
Não cabe na Realidade.

é mentira demais.

moi et mon coeur

vou viajar à procura de mim. não pertenço aqui. não pertenço ao vento que me abraça. não pertenço ao chão que me sustém. não pertenço às paredes que me vigiam. não pertenço às memórias que me prendem.

sou uma alma sem abrigo, uma vontade constante de mudança. sou um sopro das minhas próprias ideias.

entrei no comboio. levo comigo a polaroid, a testemunha do meu auto-encontro.

a viagem começou.
já sinto a radiografia à caverna do meu coração.

Clem, you're not ugly

tenho borboletas na barriga, dizia eu quando aguardava ansiosamente a Hora do Conto. aquelas borboletas eram o meu desejo, o meu desejo dotado de asas leves, belas e puras. o Conto era o Vale Encantado onde voava sem regras ou limites, um livre trânsito que dava espaço à elegância do vento da imaginação. a cada história que escutei fui feliz por não ser eu, ou melhor, por ser o que queria.
hoje ainda sinto as borboletas na barriga. mas as suas asas já não carregam a minha alma no seu voo. são borboletas pouco devotas ao desejo e servas de uma majestade: a realidade.

incomodam-me.

tenho borboletas na barriga. quero o colo das palavras. tell me a sweet dreams story. just for tonight.

just for tonight.

algures na mente

alguém me perguntou hoje com o que é que sonhei. a resposta a esta invasão ao meu inconsciente emerge nas próximas palavras:

um imenso campo de searas verdes (verdes até ao esgotamento da retina) expande-se em todos os ângulos dos meu olhar. ao fundo, bem ao fundo, identifico uma silhueta humana, que dada a incalculável distância não consigo dar um nome. é apenas um ser imóvel.

nós sentimos (com o coração) nos sonhos? eu tive a impressão que sim. . .

entretanto, um mocho passa num voo imperativo e fixa aquele olhar perturbador sobre mim.

corro.

corro até perder o ar que me resta.
(...)

não me consigo lembrar do final, por mais voltas que dê. como sempre, os sonhos são claros para a alma, mas indecifráveis à compreensão.

tomem a liberdade de interpretar este sonho. nenhuma interpretação será a correcta, mas ao menos brinca-se um pouco com as peças soltas do inconsciente.

procura-me na Terra do Nunca. a minha mente estacionou lá o pensamento e não tem gasolina para voltar.

não tragas gasolina.

estaciona ao meu lado.